（七）秋缠（2 / 2）

年少的简王看呆了，就伫在黄叶飘飘的梧桐树下，背负着有些苍凉的日光，痴痴地看。痴痴地看红衣的明媚而忧伤的秋缠。

锦衣的简王轻轻走过去，一切就像是很多诗里描摹的那样，有种不切实际的梦幻，却又冥冥之中早已注定，注定在这样一个秋日的午后，注定在此时一粒浮尘落下，一叶黄叶飘零。然后，一切理所当然，刚刚好。

“秋缠。”简王说。就像是阔别多年的故人有一日忽然偶遇地重逢，惊喜中掺杂着熟稔。这一声，是重逢的呼唤。然而他们又确确实实没有见过。

秋缠抬起头，四目相视。

一阵秋风倏忽吹起，身后干枯的梧桐叶如一群殉死的蝴蝶，飒飒腾飞。

就在这浅薄的秋日，就在朱雀门前的古桐下。十五岁的简王花了十两银子，买下了十六岁的秋缠。

秋缠有一种悲伤。

不是忧伤。

那日梧桐树下相视，简王就发现了这样的秘密。他看到了自己，通过秋缠的眼，看到了自己。那是一种被压抑着的浅薄又深切的悲伤。

秋缠的手，是胼胝的，那是一双握剑的手。

过去的十六年，她与父亲在汴梁繁华的街巷中，就背着一个布满浅浅凹槽的铜锣，铜锣上缠着污渍的红丝绦。这是招徕的玩物，也是吃饭的碗。当东方微微发白的时候，他们走在清凉掺杂着泥土幽香的水汽中，走过冰冰的露水。落照西斜，就背负着一片苍然，手上的铜铎叮叮咚咚，随背影湮灭在长路中。

路漫漫，路漫漫。

流浪的浪子，浪子在流浪。也许寻常人家点上烛火，浪子们透过朦胧的窗纸，迷离中也看到了家，尽管那仅仅只是一个观念的空想。

一片黄叶在秋风中翻飞，叶子没有翅膀。

这些天，秋缠发现简王的笑容里掺进了细雨般的忧愁，不知何时而起的。

简王还是一如既往地爱笑，很阳光很美丽的笑，笑里却笼着阴郁的霾。别人看不出，秋缠是知晓他的。

“秋缠，秋缠。”简王近来总是没完没了地唤她的名字，秋缠就一声声地应他，他仍旧不停，似乎只是为了叫而叫。叫完了之后就突然地沉默，然后长叹一声。“秋缠” 他又轻轻唤了一声，用背对着她，脑袋微微下垂。屋子里的熏香从错金的小炉里窜出来，飘飘荡荡，魂灵一般幽微。他突然转过身来，用眼睛看着她，笃定地说“我没有选择了，我没有选择了。”他自顾自念叨，原来不是为了讲予秋缠听。